Waku Kungo, le vieux Santa Comba, me manque.

Waku Kungo, ma terre, mon sol,

De terre rouge, de passion ardente,

Où s'élèvent les manguiers, embaumant le parfum,

Et où les jours, sous un climat doux, s'enchaînent.

Là, j'ai laissé mon cœur, en adieu,

Fuyant la guerre, une vie brisée.

Je rêve d'y retourner, guidé par le désir,

Vers la maison perdue dans ces ténèbres.

Né en 1959 à Cela, dont je me souviens,

J'ai grandi là où l'amour était le destin,

Je suis parti en 1975, dans la douleur et l'affliction.

En 2009, je suis revenu, au cœur de la nation,

Et à Waku Kungo, doux comme le miel, en fête,

Terre qui demeure à jamais en moi.